Ode al cane. Pablo Neruda

Ode al cane

Pablo Neruda

Il cane mi domanda

ed io non rispondo.

Salta, corre pei campi e mi domanda

senza parlare

ed i suoi occhi

son due domande umide, due fiamme

liquide interroganti

ed io non rispondo,

non rispondo perché

non so e nulla posso dire.

In mezzo ai campi andiamo

uomo e cane.

Luccicano le foglie come

se qualcuno

le avesse baciate

ad una ad una,

salgono dal suolo

tutte le arance

a collocare

piccoli planetari

in alberi rotondi

come la notte e verdi,

ed uomo e cane andiamo

fiutando il mondo, scuotendo il trifoglio,

pei campi del Cile,

fra le limpide dita di settembre.

Il cane si arresta,

corre dietro api,

salta l’acqua inquieta,

ascolta lontanissimi

latrati,

orina su una pietra

e porta la punta del suo muso

a me, come un regalo.

Tenera impertinenza

per palesare affetto!

E fu a quel punto che mi chiese,

con gli occhi,

perché ora è giorno,

perché verrà la notte,

perché la primavera

non portò nel suo cesto

nulla

per cani vagabondi,

ma inutili fiori,

fiori ed ancora fiori.

Questo mi chiede

il cane

ed io non rispondo.

Andiamo avanti,

uomo e cane, appaiati

dal mattino verde,

dall’eccitante vuota solitudine

in cui solo noi

esistiamo,

questa coppia di un cane rugiadoso

ed io poeta del bosco,

perché non esistono

uccelli o fiori nascosti,

ma profumi e gorgheggi

per due compagni,

per due cacciatori compagni:

un mondo inumidito

dalle distillazioni della notte,

un tunnel verde e poi

una prateria,

una raffica di vento aranciato,

il sussurro delle radici,

la vita che cammina,

respira, cresce,

e l’antica amicizia,

la gioia

d’esser cane e d’esser uomo

tramutata

in un solo animale

che cammina movendo

sei zampe

ed una coda

con rugiada.